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Sur les rayons, les livres convoquent
ces mondes de papiers que tu caresses
du bout du doigt, de la main, — et ta vie
entière s’y enfouit.

Mers, montagnes, saisons
soufflent des histoires, bientôt l’invisible
cède sous le poids.

À peine entrée, n’effleures-tu déjà
que le secret d’une âme?

– Hélène Dorion, Ravir: les lieux

Joie de lire

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Le soleil dessine des étoiles

dans l’obscurité de ton crâne

même étendue nue à sa discrétion

jamais le silence

ne s’abat sous la chevelure

à l’intérieur un tumulte

avec souffrance

se heurte aux tempes

des mots acerbes

creusent des puits sans fond

dans le tissu fragile des certitudes

Célyne Fortin

Femme Infrangible

Y a-t-il jamais des certitudes?

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Les bulbes éclataient à l’automne
nous aurions pu écorner la page
y tenir entrouverts les portails les fleurs
les pluies puis les froids et le vent du Nord
auraient rempli les cases encore vides
mais alors nous ne savions pas
que des phrases pouvaient rester inachevées
comme une entente secrète.

Judy Quinn
Les damnés inflationnistes

 

Phrases inachevées