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Le soleil dessine des étoiles

dans l’obscurité de ton crâne

même étendue nue à sa discrétion

jamais le silence

ne s’abat sous la chevelure

à l’intérieur un tumulte

avec souffrance

se heurte aux tempes

des mots acerbes

creusent des puits sans fond

dans le tissu fragile des certitudes

Célyne Fortin

Femme Infrangible

Y a-t-il jamais des certitudes?

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